Olhos nos olhos

Ele me encara. Acho que não gosta de mim.
Repara meus cabelos desarrumados, minha barba por fazer.
Nota meus óculos tortos e descascados.
Seu olhar ressalta minha deselegância.


Eu o encaro de volta. Ele se retrai.
Tenta esconder a barriga, acentuar os bíceps.
Procura parecer jovem e bonito. Patético.


Ele se aproxima. De nariz empinado, observa minhas rugas.
Desaprova minha pele ressecada. Percebe um princípio de calvície.
Seu olhar severo torna meus cabelos ainda mais brancos.
Definitivamente, ele não gosta de mim.


Eu o olho bem nos seus olhos. São castanho esverdeados como os meus.
(“Seus olhos não têm nada de verde” – ele pensa).
Eu continuo olhando e ele se vira de costas.
Há uma longa cicatriz subindo pela base da sua coluna.
Ele sabe que eu reparo nisso e então se vira de frente.


Sua postura também é desalinhada. Com certeza tem escoliose.
Nós nos afastamos e vejo que ele manca um pouco ao caminhar.
Com certeza, você não é o "Sr. Perfeito" hein?


Ficamos assim um longo tempo, simplesmente nos olhando sem nada a dizer. Apenas eu e o meu reflexo no espelho.